Déchirure du deuil

HERITAGE

Etrange, ce sentiment de déchirure. La nuit est passée sur mon regard ouvert, blessé. Le sentiment de solitude compresse la poitrine. La vie s’échappe en un souffle, passant entre les lèvres en un sifflement aigu. Tout s’étire jusqu’au point de rupture, jusqu’aux larmes.

Et puis, après la crise, il reste les poings crispés et le masque à composer, à plaquer sur son visage. L’Homme doit être un pilier pour sa famille, ses proches, tous… Mais ELLE me manque : mon amie et ma confidente, l’Amour de ma vie et la compagne de mon passé. Ma vie a-t-elle continué depuis… ? Je pense à elle. Les gestes du quotidien et les objets hérités, les rires qui en évoquent d’autres, plus anciens.

Je recherche mes rêves. Dans l’étreinte du froid nocturne, lorsque le sommeil s’insinue dans mes membres comme un serpent mortel, j’aspire à ne faire qu’un avec la nuit et à la retrouver, dans mes rêves. La chair et la matière sont devenues des prisons, des barrières ! Il reste l’esprit et le rêve, le souvenir et cette brûlure dans mon être. Cet incendie dans mon cœur qui ne peut s’éteindre, car ma vie est née de son Amour.

JE T’AIME. Et ces lettres, si convenues, si anciennes, ne sont pas articulées. Elles jaillissent en cris, en larmes, de mes ongles sur mon visage et de mes dents mordant jusqu’au sang mes lèvres, de mes mains plaquées sur mon visage pour empêcher mes sanglots.

Je sèche mes yeux avec la maladresse d’un ours. Lentement, par touches, ce visage redevient celui que l’on attend de moi, celui conforme aux années passées et au deuil éloigné.