Le plaisir d'écrire c'est la joie de partager 
La tempête
Tout d'abord la mer s'agite
Puis, tout se précipite
La tempête déferle, détruit
Et le jour devient nuit
La lune semble être un bateau qui coule,
Les nuages comme la houle...
Et les étoiles, des marins en mer
S’agitant en vain dans le vaste univers
Puis le lendemain apparaît
La mer a sculptée la falaise de craie
Les hommes regardent éberlués
Le soleil briller entre les nuées.
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Commentaires
bonsoir mister :)
très joli poème, tu t'"améliores" ! bravo :)
bizou
Bizz
Bizz
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___♥___BISOUS__♥____
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A RENVOYER A TES AMIS
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___ET A MOI AUSSI____
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__SI J'EN FAIS PARTIE__
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Grand merci.
Bizz
Un très joyeux noël à toi , plein de bisous , christel
Merci. Je te souhaite la meilleure vie possible.
Bizz
bizou mister :)
Bise tardive bella :-)
Présentation
- : Musastrales
-
- : Poésie
- : Musastrales, tel est le nom du blog où vous trouverez mes récits de voyages, les petits et grands événements de ma vie, mais aussi les textes de mes oeuvres, des livres et poèmes aimés, et les étapes dans ma recherche de la sagesse.
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Texte libre
Poème triste
J’ai gardé une larme
Pour le dernier jour de ma vie
Je ne l’ai pas versé aux cris de mes maîtres
Ni lorsque ma jambe s’est brisée.
Elle n’a pas coulé aux moqueries
De mes camarades
Devant mes boucles blondes
Et mes joues d’enfant.
J’ai gardé cette larme
Malgré les gelures de l’hiver
Et l’éloignement des amis.
J’ai conservé cette larme
Malgré mes lâchetés et mes regrets,
Mes soupirs d’enfants vendus au monde d’adulte.
Cette ultime larme,
Face à la mort de mon père
Je l’ai gardé, alors que j’ai versé toutes les autres…
Il ne me reste plus rien.
Mes rires se sont tus
Mes mains tremblent sans agir
Ma voix est devenue un long gémissement.
Il ne me reste que cette larme
Ce n’est pas une larme de peine ou de regret
C’est une larme de joie
Qu’enfin tout soit fini
Au soir de ma vie.
Jean-Youri
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Aile
Comme une hirondelle
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De ses ritournelles
Et de son ventre blanc
Vole... une lumière d’argent
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Encre de Chine
Le trait s’allonge tel un cil
Les traits se succèdent, sont chevelure…
Là, bouche ronde. Là, yeux durs.
Le volume prend forme gracile.
Sur la feuille de riz l’encre de Chine
Peint village, sentier et oiseau,
Une lune ronde contemplant l’eau
Et la joie des hommes nommée vigne.
Encre
Ombre noire, tordue en lianes
Entortillées, enroulées sous le stylet
En boucles, barres et lacets
Comme des volutes d’opiomanes.
Rêves brûlés, que l’on fait encre
Ou poison des amoureux.
Tracés où se complaisent l’âme et les yeux
Donnant l’amour, la mort et le sacre.
Emporté
Déception et colère
Comme deux vents amers.
Lorsque, le temps d’un message,
L’autre laisse éclater sa rage.
Où est la folie ?
Celui qui hurle,
Tempête et bouscule ?
Où celui qui, calme, lit ?
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Bonsoir Jean-Youri
Votre poème sur la tempête est très bien imagé et très beau, on s'y croirai.
Amicalement
Michel
Amicalement :
Jean-Youri