musastrales

La mort de Socrate

Le visage de la mort semble hideux,

grimace verte d'un corps en décomposition.

Celui que nous admirions

n'est plus que vers et os terreux.

Que penser face à la mort ?

Tous ce que nous aimions devient amer

nos yeux et nos chairs, poussières,

lorsque notre esprit s'envole ou s'endort...

Est-il possible de toucher,

de déposer un baiser sur ses lèvres

lorsque est versé le sang et l'eau de la plèvre ?

La chair caressée devient os et rochers.

Pour celui

qui survit :

CRI !

La chair trahit

ce que fut l'esprit.

Et la douleur

qui jamais ne meurt

sans cesse hurle,

bouscule,

écrase

et disperse l'âme

au rythme fou de sa souffrance

de son coeur en errance...

Les repères, les signes

tout devient abîme.

Les mots

comme une peau

dépecée

sont torturés

Le visage halluciné

de celui

qui survit :

CRI

La mort de Socrate

dans sa sérénité

semble, en majesté

celle d'un automate.

Le vieux philosophe drapé dans sa gloire

offre les mots d’une immortelle sagesse

Face à cette consolation ma détresse

brouille de larmes cet étrange miroir.

Jean-Youri