musastrales

                                               Ecriture

Noire comme nuit

            Encre noire

            Comme nuit,

            Tel est son visage de soir

            Où l'étoile-pensée luit.

            Telle une pluie nocturne

            L'encre vit

            La voici amoureuse de la lune :

            Ton regard, et l'encre âme écrit…

Encre de Chine

            Le trait s’allonge tel un cil

            Les traits se succèdent, sont  chevelure…

            Là bouche ronde, là yeux durs,

            Le volume prend forme gracile.

            Sur la feuille de riz l’encre de Chine

            Peint village, sentier et oiseau,

            Une lune ronde contemplant l’eau

            Et la joie des hommes nommée vigne.

Encre

            Ombre noire, tordue en lianes

            Entortillées, enroulées sous le stylet

            En boucles, barres et lacets

            Comme des volutes d’opiomanes.

            Rêves brûlés, que l’on fait encre

            Ou poison des amoureux.

            Tracés où se complaisent l’âme et les yeux

            Donnant l’amour, la mort et le sacre.

Emporté

            Déception et colère

            Comme deux vents amers.

            Lorsque, le temps d’un message,

            L’autre laisse éclater sa rage.

            Où est la folie ?

            Celui qui hurle,

            Tempête et bouscule ?

            Où celui qui, calme, lit ?

            D’autres poèmes,

                                   Pour l’amour des êtres, des lettres. 

Aile

            Comme une hirondelle

            Qui nous annonce le printemps

            De ses ritournelles

            Et de son ventre blanc

            Vole une lumière d’argent

            Et son chant de joie, étincelant.

Poème triste

J’ai gardé une larme

            Pour le dernier jour de ma vie

Je ne l’ai pas versé aux cris de mes maîtres

            Ni lorsque ma jambe s’est brisée.

Elle n’a pas coulé aux moqueries

            De mes camarades

Devant mes boucles blondes

Et mes joues d’enfant.

J’ai gardé cette larme

            Malgré les gelures de l’hiver

 Et l’éloignement des amis.

J’ai conservé cette larme

Malgré mes lâchetés et mes regrets,

Mes soupirs d’enfants vendus au monde d’adulte.

Cette ultime larme,

Face à la mort de mon père

Je l’ai gardé, alors que j’ai versé toutes les autres…

Il ne me reste plus rien.

Mes rires se sont tus

Mes mains tremblent sans agir

Ma voix est devenue un long gémissement.

Il ne me reste que cette larme

Ce n’est pas une larme de peine ou de regret

 C’est une larme de joie

Qu’enfin tout soit fini

            Au soir de ma vie.

                                               Poèmes

Bouquet de fleurs

            La leçon des fleurs

            C’est comprendre que le bonheur

            Est comme le printemps :

            Il revient toujours avec le temps

Réflexion...

            L'eau ne peut être tenue

            Elle doit être bue

            L'amour sans objet est vain

            Il doit être donné à son frère humain... 

Voyageur

            Un voyageur n’est jamais solitaire

            Brille sur lui une douce lumière

            A l’éclat venu des étoiles

            Qui, au niveau du regard, se dévoile.