Le plaisir d'écrire c'est la joie de partager 
Pendaison sans crémaillère
La vie est comme une motte
De beurre
Exposée à une trop haute
Chaleur
Elle dégouline, elle fond
Et j’attache une corde au plafond.
La vie est comme un bébé
Singe
Il pleure, sale et enrobé
De linge
Personne ne l’écoute, qu’il soit sage ou violent
Sur mon cou, je place le nœud coulant.
La vie est comme une chaussure
Trop trouée
Les pieds heurtent la terre dure
A pleines foulées
Je tremble de toutes mes tentacules, me débat, meurs
Mettant fin aux éclats de mon cœur.
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Commentaires
Je trouve ça bien écrit, mais je ne comprends pas le lien, dans chaque strophe, entre la comparaison intiale et l'action. J'aime beaucoup l'humour du titre !
Le rire est souvent le produit d'un décalage entre la cruauté d'une situation et le comique d'une situation. Lier ce qui n'a pas de lien par l'action, la dynamique de deux choses qui n'ont rien à
voir est un procédé surréaliste. Ainsi Lautréamont dans les Chants de Maldoror : "Beau, comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'un parapluie et d'une machine à coudre"
bizou mister
Grand merci Angelyz
Bizz
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- : Musastrales
-
- : Poésie
- : Musastrales, tel est le nom du blog où vous trouverez mes récits de voyages, les petits et grands événements de ma vie, mais aussi les textes de mes oeuvres, des livres et poèmes aimés, et les étapes dans ma recherche de la sagesse.
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Texte libre
Poème triste
J’ai gardé une larme
Pour le dernier jour de ma vie
Je ne l’ai pas versé aux cris de mes maîtres
Ni lorsque ma jambe s’est brisée.
Elle n’a pas coulé aux moqueries
De mes camarades
Devant mes boucles blondes
Et mes joues d’enfant.
J’ai gardé cette larme
Malgré les gelures de l’hiver
Et l’éloignement des amis.
J’ai conservé cette larme
Malgré mes lâchetés et mes regrets,
Mes soupirs d’enfants vendus au monde d’adulte.
Cette ultime larme,
Face à la mort de mon père
Je l’ai gardé, alors que j’ai versé toutes les autres…
Il ne me reste plus rien.
Mes rires se sont tus
Mes mains tremblent sans agir
Ma voix est devenue un long gémissement.
Il ne me reste que cette larme
Ce n’est pas une larme de peine ou de regret
C’est une larme de joie
Qu’enfin tout soit fini
Au soir de ma vie.
Jean-Youri
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Aile
Comme une hirondelle
Qui nous annonce le printemps
De ses ritournelles
Et de son ventre blanc
Vole... une lumière d’argent
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Encre de Chine
Le trait s’allonge tel un cil
Les traits se succèdent, sont chevelure…
Là, bouche ronde. Là, yeux durs.
Le volume prend forme gracile.
Sur la feuille de riz l’encre de Chine
Peint village, sentier et oiseau,
Une lune ronde contemplant l’eau
Et la joie des hommes nommée vigne.
Encre
Ombre noire, tordue en lianes
Entortillées, enroulées sous le stylet
En boucles, barres et lacets
Comme des volutes d’opiomanes.
Rêves brûlés, que l’on fait encre
Ou poison des amoureux.
Tracés où se complaisent l’âme et les yeux
Donnant l’amour, la mort et le sacre.
Emporté
Déception et colère
Comme deux vents amers.
Lorsque, le temps d’un message,
L’autre laisse éclater sa rage.
Où est la folie ?
Celui qui hurle,
Tempête et bouscule ?
Où celui qui, calme, lit ?
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